Na janela dos nossos olhos
Abrem-se as persianas do tempo
Para a nova aurora chegar
Neste quarto escuro, sombrio
Onde mora e dorme o frio
Onde o sol não tem lugar.
Na janela dos nossos olhos
Abrem-se caminhos de esperança
Para a luz poder caminhar
Neste quarto de carvão
Onde sombras pairam no ar
Trepam paredes
Se espalham no chão.
Na janela dos nossos olhos
Deixemos uma frincha aberta
Para que a luz sempre desperta
Ilumine a escuridão....
Mário Margaride
O ar está viciado
Irrespirável
Sente-se o cheiro pestilento
Infestar as paredes
O tecto
Todos os cantos desta cárcere
É um cheiro insustentável
Nauseabundo
É urgente sair! Deste degredo
Respirar ar puro
Oxigenar a alma
Lavar o sarro
O cheiro a bafio
Que fede putrefacto, nesta masmorra
Ah! Liberdade que tardas
Que demoras a chegar
Nos manténs cativos
Dentro destas quatro paredes
Que nos castram os sentidos
Atormentam as emoções
É urgente sair! Desta prisão.
Mário Margaride
Não sei para onde vai agora
Neste preciso momento
Este navio à deriva
Perdido ao sabor do vento.
Navega em mar agitado
Debaixo de tempestade
Com casco debilitado
Este navio assombrado
Não tem força, nem vontade.
Navega em águas geladas
Em constante ondulação
Seu casco não aguenta
Está muito frágil, rebenta
É a sua maldição.
Navega em mar de tormentas
Debaixo de um vendaval
Sem ter rumo, sem ter rota
Para onde vai afinal?
Mário Margaride
Com palavras, vou criando o que não faço
Outras vezes, enuncio o que faria
Se, p'ra estar junto de ti, bastasse um passo
E esquecer, logo depois, bastasse um dia.
Com palavras, vou esculpindo a tua imagem
Que coloco no altar da tua ausência
Porque, mais do que um desejo, uma miragem
Um aroma ou um perfume... eu busco a essência!
Com palavras, enfeito a solidão
A que a minha utopia me condena
Mas, nesta 'pena', dito a pena e a prisão
Por isso a cumpro, infeliz, vil quarentena.
Com palavras, afugento nostalgias
Que por vezes, me assaltam como vagas
Que ameaçam varrer sonhos, fantasias...
Que seria de mim, só, sem as palavras?
Mário Margaride
Este livro, estas folhas, estas páginas
De traço carregado, assim escritas
Nelas estão contidas, dor e lágrimas
Que minhas mãos deixaram, bem descritas
Estas páginas deste livro que escrevo
De ilusões, fantasias, sofrimentos...
Desfolharei uma a uma, como a um trevo
Que de sorte, nada teve, só tormentos
Estas páginas de dor e amargura
Lavrado com a mais pura frustração
São páginas nas quais, de alma pura
Espelha a dor que sai...do coração.
Se um dia, noutro tempo, noutra hora
Uma página colorida escreva então...
Talvez possa pintar a minha aurora
Com cores de primavera, porque não!
Mário Margaride
